Жизнь, даже если она прекрасна,

Всё равно остаётся прозой.

И стихам она не подвластна,

А они зато под угрозой.

День за днём, час за часом старость

Торопясь набирает силу.

И апатия, и усталость,

И бессмысленность охватили.

Ни о чём это значит не о чем.

Тут проблемы у всех свои.

И другим твои вовсе незачем.

Сам решай их или терпи.

Диалектика просыпается:

Для чего же нужны друзья?

Ведь понятно, что всё меняется,

Почему же друзьям нельзя?

Каждый хочет считаться автором,

Написав лишь одну главу.

Прозу жизни мы пишем вахтово,

Так как смерть не конец всему.

Когда фаллос с вагиной встретился,

Когда семя отдал ей своё,

Тогда долго никто не целился,

И плевать тогда было на всё.

А процесс этот не меняется,

Ибо прост как природы плод.

Человеком всё усложняется.

Проза жизни его оплот,

На котором он заморочился,

Забывая писать стихи.

Кто дружил, тот внезапно кончился.

Забелели его листки.