То, что творится со мною, в глубине души.
Лишь мимолетные самолетные виражи,
Ты только не спеши,
И не будет лжи,
На которую к нам прилетают правды стрижи.
Если тебе захочется, я смогу раствориться в миг,
Может быть мое творчество - усохший родник,
А может быть, это, лучшее - в этот миг,
Для меня откроет неизведанного тайник.
Я уж теперь и не знаю, где любви бы мне наскрести,
У себя, в душе, там остались лишь глупости,
Ты меня, идиотку глупую да надорванную, прости.
Но уж коли ты любишь - отпусти.